Hable con ella (2002) Pedro Almodóvar
Semana del cine español, para ver las películas que debería haber visto antes. Aun así, estoy en un buen momento. Está cambiando mi forma de ver el cine. Pongo más atención a todo. Música, temas, artes, emociones. Se sobreimprimen unos filmes sobre otros dando una sensación cíclica bastante interesante.
Particularmente, “Hable con ella”, es, bajo mi punto de vista, uno de los delirios más geniales de Almodóvar. Una historia con puntos muy surrealistas (como la película de cine mudo del “Shrinking Lover” (Amante Menguante) con una Paz Vega de los años 20 y un hombre que se hace tan pequeño que se queda a vivir dentro de ella. El guion es por supuesto en si surrealista pero evidentemente no podría ser de otra forma, es simplemente almodovaresco.
Muy interesante también la fotografía, colorida, cálida, y detallista, menos chirriante que la estética “ochentera” del director, y la música. Esta película ofrece una nueva visión del mundo del toreo. El toreo aparece como espectáculo visual de colores y movimientos más que como la masacre que nos parece a las generaciones más jóvenes. Almodóvar se distancia maestramente de la tragedia o crueldad del ruedo, recogiendo con su cámara tan solo aquello que resulta bello. La tradición andaluza vista de una manera simpática, amable, y costumbrista, dando valor estético a ritos y tradiciones que hoy en día vemos como populares y hasta “catetos”. Ese saborcillo español en diálogos y objetos que resulta tan endiabladamente familiar y cotidiano pero que se mezcla con una historia increíble (en ambos sentidos) y un final dramático pero con un punto dulce y abierto y danza contemporánea.
Una Leonor Watling deslumbrante y tremendamente atractiva y una racial Rosario Flores que clava su papel de banderillera cordobesa, y un Darío Grandinetti y un Javier Cámara que desarrollan una amistad tremendamente extraña pero tremendamente intensa.
Detalle: aparición en una escena de Cecilia Roth y Marisa Paredes, protagonistas de “Todo sobre mi madre”, un sutil guiño del director.
Thursday, February 11, 2010
Sunday, February 7, 2010
La lengua de las mariposas/butterfly (1999)
English below.
Dura. Muy dura. Durísima. Imposible no inmutarse ante un retrato tan endiabladamente certero del final de la segunda República española (1936).
Un maestro, Don Gregorio (Fernando Fernán Gómez) que educa a sus alumnos en libertad. Enseña que el saber y la belleza son las armas más potentes que tenemos los humanos. Que el miedo irracional es una artimaña para controlarnos. La lengua de las mariposas, que se enrolla como un finísmo muelle. El primer amor. La primera generación criada en la libertad de una España leventada por intelectuales y artistas, por maestros de pueblo, por padres y madres de familia que creían en el progreso. Nuestra República, nuesto país. Todos esos esfuerzos que acabaron muertos en un asqueroso paredón habiendo sido además humillados por personas aterradas de miedo. La escena final es de una dureza impresionante. Aún tengo los ojos húmedos. La película ha tocado un botón interno, el de la rabia y el dolor ante un país, mi país, que quedó sumido en la más absoluta de las miserias por culpa de ese gran cabrón, ese maldito cabrón de Franco. La historia de España nos toca a cada uno de los españoles, por muy modernos que seamos y muy niños del siglo veintiuno. Padres, abouelos, y conciencia colectiva. Impotencia. Mucha impotencia. Y mucha pena. ¿Por qué es la vida tan injusta? ¿Por qué aquellos que entregaron su vida y sus ganas de vivir a educar y formar mentes que fueran capaces de pensar por sí mismas acabaron fusilados como perros? Podría seguir llorando.
Yo también me siento, con todas las distancias, exiliada. Exiliada de un país en el que no soporto ver con impotencia cómo la irracionalidad, la ignorancia y la sinrazón laten aún entre la gente. Un país que parece estar eternamente condenado a tener una mitad que está podrida. Bien podrida. Muy podrida. Mi más sentida admiración a aquellos que tuvieron las narices de intentar combatirlo. Espero que mi generación, la primera realmente criada en libertad, sea capaz de una puta vez de enterrar a los fantasmas del pasado y las paginas manchadas de sangre de nuestra historia con sabiduria, con amor, con sensatez, y con sensibilidad. Ya toca.
Brutal.
"Los libros son como un hogar; en los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío".
ENGLISH
Strong. Very strong and very hard, yet beautiful. It is impossible to be indifferent to this sadly accurate portrait of the ending of the Spanish 2nd Republic and the beginning of the civil war. (1936)
A rural school teacher, Don Gregorio (Fernando Fernán Gómez) who educates his pupils in freedom. He teaches them that knowledge and appreciation of beauty are the most powerful weapons we humans have. That irrational fear of hell and the devil is a tool made to control us. Butterflies have tongues which coil like a tiny spring. The first love. The first generation which was going to be raised in freedom, in a country lifted up by intellectuals and artists as well as school teachers and mothers and fathers who believed in progress. Our republic, our attempt at healing our country. All those efforts which ended up being shot to death on a filthy wall, having even been humiliated by people shouting horrible things at them because they were afraid to be killed aswell. My eyes are still wet.
This film has pushed some sort of internal button, that of rage and impotence for a country, my country, which was shattered to pieces by that Franco swine. I have no words. The history of Spain is within each of us, it doesn’t matter whether we are old or young, even us 21st century kids are touched by it. Parents, grandparents. Collective consciousness. Impotence. A hell of a lot. Grief, and sorrow. Why is life so unfair? Why did those who dedicated their lives and effort to educate and form minds to be able to think by themselves end up being shot like dogs?
I feel kind of exiled myself. Exiled from a country in which I can’t bear to watch how irrationality, ignorance and nonsense still flow through many, many people. A country that seems to be eternally condemned to have a rotten half. Well rotten. Very rotten. My most sincere admiration to those who had the guts to try and fight that. I sincerely hope that my generation, the one that is for the first time being educated in freedom, makes a difference. I hope we kill the ghosts of the past and bury the bloody pages of our history with knowledge, with love, and with sensibility
Brutal
"Books are like a home- we can give our dreams refuge in them so that they don't freeze to death"
Dura. Muy dura. Durísima. Imposible no inmutarse ante un retrato tan endiabladamente certero del final de la segunda República española (1936).
Un maestro, Don Gregorio (Fernando Fernán Gómez) que educa a sus alumnos en libertad. Enseña que el saber y la belleza son las armas más potentes que tenemos los humanos. Que el miedo irracional es una artimaña para controlarnos. La lengua de las mariposas, que se enrolla como un finísmo muelle. El primer amor. La primera generación criada en la libertad de una España leventada por intelectuales y artistas, por maestros de pueblo, por padres y madres de familia que creían en el progreso. Nuestra República, nuesto país. Todos esos esfuerzos que acabaron muertos en un asqueroso paredón habiendo sido además humillados por personas aterradas de miedo. La escena final es de una dureza impresionante. Aún tengo los ojos húmedos. La película ha tocado un botón interno, el de la rabia y el dolor ante un país, mi país, que quedó sumido en la más absoluta de las miserias por culpa de ese gran cabrón, ese maldito cabrón de Franco. La historia de España nos toca a cada uno de los españoles, por muy modernos que seamos y muy niños del siglo veintiuno. Padres, abouelos, y conciencia colectiva. Impotencia. Mucha impotencia. Y mucha pena. ¿Por qué es la vida tan injusta? ¿Por qué aquellos que entregaron su vida y sus ganas de vivir a educar y formar mentes que fueran capaces de pensar por sí mismas acabaron fusilados como perros? Podría seguir llorando.
Yo también me siento, con todas las distancias, exiliada. Exiliada de un país en el que no soporto ver con impotencia cómo la irracionalidad, la ignorancia y la sinrazón laten aún entre la gente. Un país que parece estar eternamente condenado a tener una mitad que está podrida. Bien podrida. Muy podrida. Mi más sentida admiración a aquellos que tuvieron las narices de intentar combatirlo. Espero que mi generación, la primera realmente criada en libertad, sea capaz de una puta vez de enterrar a los fantasmas del pasado y las paginas manchadas de sangre de nuestra historia con sabiduria, con amor, con sensatez, y con sensibilidad. Ya toca.
Brutal.
"Los libros son como un hogar; en los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío".
ENGLISH
Strong. Very strong and very hard, yet beautiful. It is impossible to be indifferent to this sadly accurate portrait of the ending of the Spanish 2nd Republic and the beginning of the civil war. (1936)
A rural school teacher, Don Gregorio (Fernando Fernán Gómez) who educates his pupils in freedom. He teaches them that knowledge and appreciation of beauty are the most powerful weapons we humans have. That irrational fear of hell and the devil is a tool made to control us. Butterflies have tongues which coil like a tiny spring. The first love. The first generation which was going to be raised in freedom, in a country lifted up by intellectuals and artists as well as school teachers and mothers and fathers who believed in progress. Our republic, our attempt at healing our country. All those efforts which ended up being shot to death on a filthy wall, having even been humiliated by people shouting horrible things at them because they were afraid to be killed aswell. My eyes are still wet.
This film has pushed some sort of internal button, that of rage and impotence for a country, my country, which was shattered to pieces by that Franco swine. I have no words. The history of Spain is within each of us, it doesn’t matter whether we are old or young, even us 21st century kids are touched by it. Parents, grandparents. Collective consciousness. Impotence. A hell of a lot. Grief, and sorrow. Why is life so unfair? Why did those who dedicated their lives and effort to educate and form minds to be able to think by themselves end up being shot like dogs?
I feel kind of exiled myself. Exiled from a country in which I can’t bear to watch how irrationality, ignorance and nonsense still flow through many, many people. A country that seems to be eternally condemned to have a rotten half. Well rotten. Very rotten. My most sincere admiration to those who had the guts to try and fight that. I sincerely hope that my generation, the one that is for the first time being educated in freedom, makes a difference. I hope we kill the ghosts of the past and bury the bloody pages of our history with knowledge, with love, and with sensibility
Brutal
"Books are like a home- we can give our dreams refuge in them so that they don't freeze to death"
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